Spirit of dream. Spirit of hope.
Description :
Remember! Souviens-toi! Prodigue! Esto memor!
... Just a make believe. Play again, play your life, forget the illusion which cover your time. Make believe. As if it was real, now my time's up. I forgot my mind in those eyes...
...Souviens-toi que le Temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup! c'est la loi,
Le jour décroît; la nuit augmente; souviens-toi!
Le gouffre a toujours soif; la clepsydre se vide
(Ch. Baudelaire, l'Horloge)
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Le 30 avril n'est pas un jour comme les autres.C'est le jour d'une de mes étoiles.
Les étoiles, avec le temps, vieillissent, grossissent et finissent par mourir dans une explosion spectaculaire, ou tout simplement sont happées par les trous noirs. Si, chaque année, elles prennent un an de plus, combien de temps leur reste-t-il encore, à toutes ces lucioles lumineuses?
J'aurais voulu écrire un poème à cette étoile, car elle compte, encore aujourd'hui, beaucoup pour moi. Au lieu de quoi je parlerai plutôt d'une autre de ces étincelles lumineuses.
L'autre, c'est celle qui n'est pas moi, on nous l'apprend dès notre plus tendre enfance. Celle-là, je ne sais pas comment la définir. Enfant, encore. Fragile comme un petit oiseau. Qui attend quelque chose, mais après tout, ce n'est pas mon problème. Et je ne devrais pas extrapoler autant.
J'aime parler par métaphores.
Depuis peu, une troisième étoile m'accompagne. Celle-là, elle danse toujours au son de la musique, qu'elle soit douce ou entraînante. Elle m'emporte à sa suite, des fois, en une sorte de tourbillon qui ne s'arrête jamais. Dès que je ferme les yeux, son image en perpétuel mouvement s'imprime sur ma rétine.
"On danse?"
Allez.
Bizarrement, je ne m'inquiète plus pour tout ce que j'ai à faire, encore grâce à une étoile. Moi? Je suis un oisillon ou une fleur en bouton. J'attends de savoir voler, de m'épanouir... De pouvoir rayonner dans l'air.
Je suis sur la bonne voie.
Je crois.
A. Des Etoiles.
Un classeur noir, avec une phrase écrite à l'encre argentée, au dessus d'une étoile de papier découpé.
Des chants, des rires, des sourires qui s'échangent. Un air entendu, un air sceptique, la sensation d'être comprise.
Une voix qui parle, qui parle toujours. Se noyer dans les mots comme dans la musique, chercher à retenir chaque bribe de temps qui s'écoule. Tout perd de son charme.
Profiter de l'instant, de l'odeur du printemps et d'un doux rayon de soleil, laisser la pluie détremper ses cheveux. Sourire sous l'averse, remercier le ciel. Se rendre compte que oui, finalement, le temps existe pour tous ces petits plaisirs que l'on ne réalise jamais, que l'on regrette toujours. S'envoler des grilles, prendre le train, et passer deux heures de joie.
Courir jusqu'à en avoir mal aux jambes, rentrer chez soi soulagé. Se plaindre à voix haute, rencontrer la compassion ou l'agacement, écouter le vent dans les saules.
Partir, sourire, tendre la main. Changer, Dieux, juste changer en positif, ne plus voir la vie à travers un filtre tout en dégradés de gris. Retenir chaque minute comme un diamant.
Vivre pour aujourd'hui sans penser à demain, ne plus se tuer au travail. Savoir que tout ira bien, quoi que l'on fasse.
Saisir les opportunités qui se tendent, étirer son âme dans toutes les directions comme un filet extensible, et ramener des centaines de petits poissons d'argent.
Sourire. Savoir qu'il n'y a plus besoin d'aller à Neverland.
[J'ai retrouvé mes ailes. Mais les avais-je seulement perdues? Les rêves sont d'infimes plumes, duvets qui s'échappent parfois des ailes des anges. Prise de conScience...]
Il n'y a jamais eu besoin
d'aller à Neverland
pour réaliser ses rêves.
d'aller à Neverland
pour réaliser ses rêves.
[Je pars en Chine pour dix jours. Les mots entrouvrent déja ma porte... A tantôt.]
[- Un mot, Mademoiselle. Un mot.
- Etoile...]
- Tu t'assimiles à Antigone, pas vrai?
- Oui...
- Ca se voit.
Cours de théâtre, deux jeunes femmes. Ne rien montrer, surtout. Ne rien laisser paraître. L'une d'elles a baissé la tête. Comme un coup de poignard en plein coeur, qui souligne une stupidité sous-jacente. Elle tourne son regard vers la fenêtre et regarde la pluie tomber. Antigone... Ouais. Et pourquoi pas? Elle était courageuse, Antigone, elle était idéaliste. Elle n'aimait pas la réalité. Elle hausse les épaules et laisse couler. C'est juste une vexation de plus, rien que de très normal, en somme. Elle essaye de sourire.
- Rhaaaaaaaa, il est trop beau!
- Il y a vraiment trop de bruit, dans cette classe...
Une classe dans laquelle un professeur vient d'entrer. Au dernier rang, près de la fenêtre, deux filles rugissent leur admiration pour l'homme. Impossible de ne pas les entendre, dans ces conditions. Les autres élèves se retournent, outrés. Ils n'auraient jamais fait ça, eux. Cela manque vraiment de subtilité, de tact. De ce je-ne-sais-quoi, qui rend les déclarations d'amour touchantes. Qu'est-ce qu'on juge, de la marchandise? C'est honteux. Il doit se sentir gêné. Tout le monde se sent gêné pour lui, puis il part et tout le monde reporte son attention sur le cours. Tout juste bon pour une anecdote de couloir...
- Tu sais, l'important c'est d'y croire.
- Laisse tomber.
Elle baisse les yeux vers l'écran de son téléphone et hausse les épaules. Admettons, que son amie se sente défaitiste si elle veut. Elle essaiera de lui rendre son sourire, la foi qu'elle a perdue. Elle, elle croit en sa bonne étoile. Elle sait qu'elle va réussir, c'est tout. Un jour... L'espoir ne se perd jamais.
- J'ai peur...
- Ne surjouez pas.
Mais elle n'a jamais été aussi naturelle que dans cet instant, sur le point de pleurer devant tous ces regards qui la contemplent fixement. Elle ne sait pas quoi faire, elle se sent nue, à proprement parler. Elle ne sait pas comment faire pour se protéger. Elle lève les yeux ; le professeur la fixe d'un regard pénétrant. Elle a encore plus peur.
- J'ai peur des gens.
- C'est pas vrai...
- Si.
Et alors? Qu'est-ce que ça peut bien te faire? L'idée ne t'a jamais effleurée, pas vrai? Avoir peur des gens, c'est tout simplement fou, n'est-ce pas? Vas-y, dis que je suis folle. Au point où j'en suis... Je me sens vraiment mal. Qu'est-ce qu'elle a, à me contempler de son air ébahi? Oui, j'ai peur. Est-ce que je suis folle? Je ne crois pas. J'ai peur de l'être, comme tous les autres. Je ne veux pas sombrer dans le délire. S'il vous plaît, faites que je ne sois pas folle. Je vous en supplie...
- Vous m'aviez dit que vous vouliez un poème en prose... Le voilà.
- Attends, j'écris un poème en prose pour Monsieur V.
Elle regarde autour d'elle, un sourire aux lèvres. Devant elle, sur un siège, un homme écrit. Elle est contente d'être là, tout simplement, mais elle n'a pas beaucoup de temps. Il faudrait qu'elle file, qu'elle retourne à sa salle de classe. Pourtant, elle a envie de rester ici pour toujours. D'apprendre à mieux connaître cet homme qui lui fait face. Il a l'air de mauvaise humeur, préoccupé, sans doute... Elle sourit de nouveau. Cela ne fait rien, aucune importance. Il doit avoir ses raisons, lui aussi...
- C'est mieux, mais c'est pas encore ça.
- T'as eu combien ?
- Neuf. Et toi?
- Quinze...
Honteux d'avoir une bonne note quand les autres se ramassent plus ou moins lamentablement. Mais où est la honte, dans cette affaire? Devrait-elle avoir honte de sa note? Non, mais elle ne devrait pas en être fière non plus. Et agir comme si c'était normal? La prétention incarnée. C'est difficile, d'être bonne élève... Parfois.
- J'ai deux heures, là...
- Tu veux me tuer, c'est ça.
Le jeune homme sourit à la demoiselle, qui rit en lui répondant. Un rire qui ne s'étend pas à ses yeux désespérément froids. Même si elle ne le montre pas, elle a vraiment mal. Elle a vraiment l'impression que quelqu'un lui enfonce un couteau dans la chair, à un point particulièrement douloureux. Elle ne doit rien montrer, surtout pas de jalousie ni de tristesse, alors elle rit. Fort. L'illusion marche, elle a toujours été une reine de l'illusion. La jeune femme intègre le garçon dans son groupe. Elle l'aime bien...
- J'espère qu'il ne sera pas trop désespéré et qu'il va rigoler.
- Je ne comprends pas pourquoi t'as fait ça.
Les deux jeunes filles discutent dans le couloir. L'une d'elles hausse les épaules. Elle avait envie, tout simplement. Elle veut profiter de cette année, boire le calice jusqu'à la lie, et sombrer dans les pires excès. Elle veut aimer tout le monde, être aimée de tout le monde. Son amie la comprendra, elle a les mêmes envies. Enfin, peut être. Elle l'aime, elle aussi.
- Madame, vous savez quoi?
- Non ?
- Je vous aime bien.
Surprise dans les deux camps. Comment a-t-elle dit ça? Pourquoi a-t-elle dit ça? Aucune des deux ne le sait. C'est dit, pourtant. C'est tout ce qui compte. C'est vrai, également. C'est une déclaration d'amitié...
- C'est pas toi qui chantes, là.
- Si.
- Nan, c'est pas toi, c'est du falsifié. Efface.
- ...
Elle baisse les yeux sous le regard de sa mère. Elle ne peut pas comprendre qu'elle chante. Elle ne la croit jamais quand elle prétend que c'est elle. A chaque fois, la remarque la fait souffrir. Ce n'est jamais elle qui fait les bonnes choses, mais elle se trompe tout le temps. Elle n'en fait jamais assez, jamais. Elle voulait être quelqu'un de brillant. Elle voulait être un génie, rien que pour lui faire plaisir. Ca ne marche jamais... Elle a l'impression qu'elle n'est jamais contente d'elle. Elle se sent très triste. Elle s'enferme dans sa chambre.
[- Un mot, Mademoiselle. Un mot.
- Etoile... [désir de certitude. Limbes de désespoir. Imparfaite.]]
- Etoile...]
[Crise d'identité.]
- Tu t'assimiles à Antigone, pas vrai?
- Oui...
- Ca se voit.
Cours de théâtre, deux jeunes femmes. Ne rien montrer, surtout. Ne rien laisser paraître. L'une d'elles a baissé la tête. Comme un coup de poignard en plein coeur, qui souligne une stupidité sous-jacente. Elle tourne son regard vers la fenêtre et regarde la pluie tomber. Antigone... Ouais. Et pourquoi pas? Elle était courageuse, Antigone, elle était idéaliste. Elle n'aimait pas la réalité. Elle hausse les épaules et laisse couler. C'est juste une vexation de plus, rien que de très normal, en somme. Elle essaye de sourire.
- Rhaaaaaaaa, il est trop beau!
- Il y a vraiment trop de bruit, dans cette classe...
Une classe dans laquelle un professeur vient d'entrer. Au dernier rang, près de la fenêtre, deux filles rugissent leur admiration pour l'homme. Impossible de ne pas les entendre, dans ces conditions. Les autres élèves se retournent, outrés. Ils n'auraient jamais fait ça, eux. Cela manque vraiment de subtilité, de tact. De ce je-ne-sais-quoi, qui rend les déclarations d'amour touchantes. Qu'est-ce qu'on juge, de la marchandise? C'est honteux. Il doit se sentir gêné. Tout le monde se sent gêné pour lui, puis il part et tout le monde reporte son attention sur le cours. Tout juste bon pour une anecdote de couloir...
- Tu sais, l'important c'est d'y croire.
- Laisse tomber.
Elle baisse les yeux vers l'écran de son téléphone et hausse les épaules. Admettons, que son amie se sente défaitiste si elle veut. Elle essaiera de lui rendre son sourire, la foi qu'elle a perdue. Elle, elle croit en sa bonne étoile. Elle sait qu'elle va réussir, c'est tout. Un jour... L'espoir ne se perd jamais.
- J'ai peur...
- Ne surjouez pas.
Mais elle n'a jamais été aussi naturelle que dans cet instant, sur le point de pleurer devant tous ces regards qui la contemplent fixement. Elle ne sait pas quoi faire, elle se sent nue, à proprement parler. Elle ne sait pas comment faire pour se protéger. Elle lève les yeux ; le professeur la fixe d'un regard pénétrant. Elle a encore plus peur.
- J'ai peur des gens.
- C'est pas vrai...
- Si.
Et alors? Qu'est-ce que ça peut bien te faire? L'idée ne t'a jamais effleurée, pas vrai? Avoir peur des gens, c'est tout simplement fou, n'est-ce pas? Vas-y, dis que je suis folle. Au point où j'en suis... Je me sens vraiment mal. Qu'est-ce qu'elle a, à me contempler de son air ébahi? Oui, j'ai peur. Est-ce que je suis folle? Je ne crois pas. J'ai peur de l'être, comme tous les autres. Je ne veux pas sombrer dans le délire. S'il vous plaît, faites que je ne sois pas folle. Je vous en supplie...
- Vous m'aviez dit que vous vouliez un poème en prose... Le voilà.
- Attends, j'écris un poème en prose pour Monsieur V.
Elle regarde autour d'elle, un sourire aux lèvres. Devant elle, sur un siège, un homme écrit. Elle est contente d'être là, tout simplement, mais elle n'a pas beaucoup de temps. Il faudrait qu'elle file, qu'elle retourne à sa salle de classe. Pourtant, elle a envie de rester ici pour toujours. D'apprendre à mieux connaître cet homme qui lui fait face. Il a l'air de mauvaise humeur, préoccupé, sans doute... Elle sourit de nouveau. Cela ne fait rien, aucune importance. Il doit avoir ses raisons, lui aussi...
- C'est mieux, mais c'est pas encore ça.
- T'as eu combien ?
- Neuf. Et toi?
- Quinze...
Honteux d'avoir une bonne note quand les autres se ramassent plus ou moins lamentablement. Mais où est la honte, dans cette affaire? Devrait-elle avoir honte de sa note? Non, mais elle ne devrait pas en être fière non plus. Et agir comme si c'était normal? La prétention incarnée. C'est difficile, d'être bonne élève... Parfois.
- J'ai deux heures, là...
- Tu veux me tuer, c'est ça.
Le jeune homme sourit à la demoiselle, qui rit en lui répondant. Un rire qui ne s'étend pas à ses yeux désespérément froids. Même si elle ne le montre pas, elle a vraiment mal. Elle a vraiment l'impression que quelqu'un lui enfonce un couteau dans la chair, à un point particulièrement douloureux. Elle ne doit rien montrer, surtout pas de jalousie ni de tristesse, alors elle rit. Fort. L'illusion marche, elle a toujours été une reine de l'illusion. La jeune femme intègre le garçon dans son groupe. Elle l'aime bien...
- J'espère qu'il ne sera pas trop désespéré et qu'il va rigoler.
- Je ne comprends pas pourquoi t'as fait ça.
Les deux jeunes filles discutent dans le couloir. L'une d'elles hausse les épaules. Elle avait envie, tout simplement. Elle veut profiter de cette année, boire le calice jusqu'à la lie, et sombrer dans les pires excès. Elle veut aimer tout le monde, être aimée de tout le monde. Son amie la comprendra, elle a les mêmes envies. Enfin, peut être. Elle l'aime, elle aussi.
- Madame, vous savez quoi?
- Non ?
- Je vous aime bien.
Surprise dans les deux camps. Comment a-t-elle dit ça? Pourquoi a-t-elle dit ça? Aucune des deux ne le sait. C'est dit, pourtant. C'est tout ce qui compte. C'est vrai, également. C'est une déclaration d'amitié...
- C'est pas toi qui chantes, là.
- Si.
- Nan, c'est pas toi, c'est du falsifié. Efface.
- ...
Elle baisse les yeux sous le regard de sa mère. Elle ne peut pas comprendre qu'elle chante. Elle ne la croit jamais quand elle prétend que c'est elle. A chaque fois, la remarque la fait souffrir. Ce n'est jamais elle qui fait les bonnes choses, mais elle se trompe tout le temps. Elle n'en fait jamais assez, jamais. Elle voulait être quelqu'un de brillant. Elle voulait être un génie, rien que pour lui faire plaisir. Ca ne marche jamais... Elle a l'impression qu'elle n'est jamais contente d'elle. Elle se sent très triste. Elle s'enferme dans sa chambre.
[- Un mot, Mademoiselle. Un mot.
- Etoile... [désir de certitude. Limbes de désespoir. Imparfaite.]]
Oh mon dieu
Je crois bien
Que j'ai des étoiles dans les yeux.
Je crois bien
Que j'ai des étoiles dans les yeux.
Tu vois, le vide?
- Ouais...
- Ben voilà.
- Je ne comprends pas.
- C'est pas grave...
- Ouais...
- Ben voilà.
- Je ne comprends pas.
- C'est pas grave...
" "Plus rien n'a d'importance, puisque je n'écoute plus la vie, et que la vie ne m'écoute plus. Je ne ferai jamais demi-tour, cependant. J'ai toujours aimé être ici. Faire semblant. Semblant d'écouter, de parler, de travailler. Jouer à ce petit jeu. Pourquoi pas? Il fait beau, dehors..."
- Mademoiselle *, qu'est-ce que je viens de dire?
"Je dessine, j'écris sur le papier blanc. Encore et encore, puisque rien ne peut m'atteindre, à part votre regard résigné, mais je doute que vous prêtiez la moindre attention à ma petite personne, n'est-ce pas?"
- Mademoiselle?
" Faisons comme si vous pouviez m'entendre. Faisons comme si vous posiez votre regard sur mes pages. Je suis sûre que vous pourriez lire en moi comme dans un livre ouvert. N'est-ce pas? "
- Qu'écrivez-vous, Mademoiselle?
-... Rien du tout !
"Non, ce n'est pas comme si je mélangeais mes mots. Je suis attentive, allez. Regardez-moi. Je suis sage. Regardez-moi..."
- Rangez-moi ça.
- Tout de suite.
"Rien. Une feuille d'automne qui tombe d'un arbre dépouillé. Est-ce que ça fait mal de perdre ses feuilles? Est-ce qu'il me reste des feuilles à perdre?"
- Qu'est-ce que c'est, ça, Mademoiselle?
- Une... rose.
" Dessinée, reproduite des centaines de fois au crayon papier, multipliée, démultipliée, fragmentée en mille épines, en mille pétales d'un rouge mordoré. Un cliché ridicule qui continue de paraître attrayant."
- Je vois.
" Non. Vous ne voyez rien du tout."
- Tâchez d'être plus attentive, à l'avenir, si vous ne voulez pas rater vos examens.
- O... Oui.
" Mademoiselle * n'a pas d'existence, Monsieur. Ce n'est qu'un masque, si vous n'arrivez seulement pas à voir qui est Mademoiselle *. En conséquence, suis-je obligée de vous écouter?"
- A...?
- Oui Monsieur?
- J'ai entendu. "
J'veux me noyer dans la mer, boire de l'eau salée jusqu'à plus avoir pied, laisser mes cheveux flotter au vent du soir.
Jveux plonger jusqu'à n'en plus pouvoir, ruisseler de mille goutelettes aqueuses et luisantes, perdre mes mots dans le bleu de l'Océan.
J'veux oublier jusqu'à mon nom.
J'veux partir dans un univers immatériel de rêves et de chimères, où nul ne pourra plus m'atteindre.
J'veux me pendre au plus haut d'une tour de verre, avec une corde en filaments de lune.
J'veux sauter à pieds joints dans le vide de ma conscience qui se dilate en bulles savonneuses iridescentes. J'veux m'envoler par dessus les crénaux et les pylônes, caresser d'une main fictive l'ovale enchanteur de votre fenêtre enténébrée.
J'veux sauter au milieu des graviers sur les tombes des Maîtres.
J'veux tomber à genoux devant la Rose Noire de son esprit embrumé de vapeurs d'absinthe.
J'veux m'ennivrer de parfums jusqu'à ce que mes neurones crient grâce. J'veux claquer les portes d'ébène de vos couloirs cérébraux, lancer une flèche étoilée dans vos yeux dont je n'ai jamais su la couleur.
J'veux grimper sur le toit de l'Univers, et crier à la mer que je vous aime, quitte à m'écorcher les poignets aux ronces de leurs critiques.
J'veux partir en courant jusqu'à en perdre haleine, m'écrouler comme un coquelicot d'automne sur un lit de feuilles mordorées et prendre le temps de fâner ma jeunesse et ma beauté.
J'veux m'estomper dans les vapeurs d'éther des sylphides, couler dans les regards des rivières, disparaître sous une couche de mousse et d'écorce, comme une quelconque Belle endormie.
J'veux accélérer l'horloge traîtresse qui guide mes pas vacillants de phrases embrumées jusqu'à l'instant fatidique du crépuscule, où les astres enfin se rencontrent.
J'veux suspendre les grains de poussière dans l'air, passer mes journées à ne rien faire, attendre que s'éveille la mer.
J'veux oublier mes limites, dépasser les barrières d'ajoncs qui me séparent inconsciemment de cette instable perfection qui à chaque instant chancelle au-dessus de l'abîme des cauchemars.
J'veux saigner jusqu'à en avoir mal, jusqu'à en mériter la moindre larme que je verse pour la Froideur d'un hiver défunt.
J'veux, au moins une fois dans ma vie, avoir l'illusion de saisir l'impalpable vide qui creuse chaque instant un peu plus mon coeur poreux.
Alors je pourrai m'étendre de mon dernier sommeil sur l'asphalte noire, et attendre patiemment le crissement des pneus d'une voiture, une de ces voitures qui ont la couleur des glaces à la pistache, et j'aurai pour la première fois l'impression d'avoir vécu.
Jveux plonger jusqu'à n'en plus pouvoir, ruisseler de mille goutelettes aqueuses et luisantes, perdre mes mots dans le bleu de l'Océan.
J'veux oublier jusqu'à mon nom.
J'veux partir dans un univers immatériel de rêves et de chimères, où nul ne pourra plus m'atteindre.
J'veux me pendre au plus haut d'une tour de verre, avec une corde en filaments de lune.
J'veux sauter à pieds joints dans le vide de ma conscience qui se dilate en bulles savonneuses iridescentes. J'veux m'envoler par dessus les crénaux et les pylônes, caresser d'une main fictive l'ovale enchanteur de votre fenêtre enténébrée.
J'veux sauter au milieu des graviers sur les tombes des Maîtres.
J'veux tomber à genoux devant la Rose Noire de son esprit embrumé de vapeurs d'absinthe.
J'veux m'ennivrer de parfums jusqu'à ce que mes neurones crient grâce. J'veux claquer les portes d'ébène de vos couloirs cérébraux, lancer une flèche étoilée dans vos yeux dont je n'ai jamais su la couleur.
J'veux grimper sur le toit de l'Univers, et crier à la mer que je vous aime, quitte à m'écorcher les poignets aux ronces de leurs critiques.
J'veux partir en courant jusqu'à en perdre haleine, m'écrouler comme un coquelicot d'automne sur un lit de feuilles mordorées et prendre le temps de fâner ma jeunesse et ma beauté.
J'veux m'estomper dans les vapeurs d'éther des sylphides, couler dans les regards des rivières, disparaître sous une couche de mousse et d'écorce, comme une quelconque Belle endormie.
J'veux accélérer l'horloge traîtresse qui guide mes pas vacillants de phrases embrumées jusqu'à l'instant fatidique du crépuscule, où les astres enfin se rencontrent.
J'veux suspendre les grains de poussière dans l'air, passer mes journées à ne rien faire, attendre que s'éveille la mer.
J'veux oublier mes limites, dépasser les barrières d'ajoncs qui me séparent inconsciemment de cette instable perfection qui à chaque instant chancelle au-dessus de l'abîme des cauchemars.
J'veux saigner jusqu'à en avoir mal, jusqu'à en mériter la moindre larme que je verse pour la Froideur d'un hiver défunt.
J'veux, au moins une fois dans ma vie, avoir l'illusion de saisir l'impalpable vide qui creuse chaque instant un peu plus mon coeur poreux.
Alors je pourrai m'étendre de mon dernier sommeil sur l'asphalte noire, et attendre patiemment le crissement des pneus d'une voiture, une de ces voitures qui ont la couleur des glaces à la pistache, et j'aurai pour la première fois l'impression d'avoir vécu.
[ -Si penser te fait mal, alors ne pense plus.
- Je ne peux pas ne pas Penser... ]
- Je ne peux pas ne pas Penser... ]